Ouvrir le numéro 19

Papier peint fait la part belle aux feuilletons car j’aime les feuilletons. Qu’est-ce qui maintient en vie mieux qu’un feuilleton dont on attend la suite ? Qu’aurait été mon enfance sans les feuilletons de l’Echo de la mode et de la Vie catholique ? Et sans les feuilletons radiophoniques ? Pourquoi n’y a-t-il plus de feuilletons radiophoniques ? Qui prier pour que l’on nous donne aujourd’hui sur France Inter notre épisode de ce jour ? Que serait ma vie sans les Feux de l’Amour que je regarde tous les mercredis sur TF1 ? Ces questions posées, je suis heureuse de vous annoncer le début du nouveau feuilleton : Le yéti d’Albi. Je vous en souhaite bonne lecture, sûre qu’il vous enjolivera la rentrée.

Page 8 – Lili

Les trains passent
Mon âme se tasse;
“Maintenant”, c’est… jamais…

N. M.

Sur les fleurs de Schiele.

Détournés du soleil qui trop longtemps les abîmait les tristes profils détournent leurs face calcinées de l’éther et fixent le sol qui depuis trop longtemps les a reniés.
Tournesols agonisants, silhouettes du déclin aux feuilles ratées et au jaune fané ; derrière vous se pâme un fond vide qui vous sert de suaire.
Tournesols viciés par le temps, ou la nudité indolente en proie à l’expiration de la vie; tracez sur votre linceul immaculé la tragédie sans âme où la vitalité se nie.

N. M.

Les réverbères
Tout tués de fleurs
Pleurent dans les airs
Leur pâle labeur.

N. M.

Lecture nocturne
Le frigo bourdonne, bourdonne…
Harmonise ses glaçons…
Un beau chant hypnotique…

N. M.

Comme elle a volé en éclats
la porcelaine cent fois recollée
de leur histoire usée !

Lotte Char

Dans mes larmes d’anniversaire je cherche ma mère
Tandis que je descends la rue de la paix
Et pousse jusqu’aux Tuileries où vide m’attend le square aux enfants
Et où éternellement s’attaquent le rhinocéros et le lion.
Je remonte par le côté ombragé de la rue de Castiglione
Arpentant du trottoir les mosaïques séculaires
Qui annoncent les boutiques d’antan.
Je me demande si c’est ici que le petit Marcel
Montant jusqu’à la colonne Vendôme, déchiffra le nom du pharmacien Swann
Avec lequel plus tard il réduisit à sa substantifique moelle
Le temps.

Lotte Char

Cette très fine peau qui sous mes yeux se plisse
C’est larmes essuyées
C’est sourires échangés
C’est mon corps habité, utilisé, usé
C’est temps qui jour après jour sur moi glisse
Et me laisse comblée,
Fatiguée.

Lotte Char

Creuser jusqu’à lorgner debout
l’impasse
faire une halte, une vie en pointillé
de haltes
Un bras se lève et salue :
Vivre c’est entrer dans un labyrinthe
l’effroi d’un étendard blessé
un instant oublieux
des regrets fascinés.

Corinne Haddad, Tout haut